Versos herejes

BALADA ELEGIACA Y CUASIPROSAICA PARA UN POLACO LOCO
(o Pavana loca y ditirámbica para un Roberto difunto)

Sectarios del cuchillo, precisamos coraje:
¡Ha muerto Goyeneche, el Tango está de viaje!

Y por eso propongo un segundo de duelo,
un minuto de dudas y si teneis más tiempo,
una hora de rabia y un siglo de silencio;
al fin y al cabo el Tango necesitó de un siglo
para que en esa voz se diera ese milagro
y en su mágico estilo milongueara el prodigio.

Las sílabas del Tango entre sus labios,
alcanzaron el vuelo que han tenido
las últimas palabras de los sabios
y las vocales que ya había escrito
aquel Rimbaud febril y planetario…
“vibraciones de mar divino y verde”
“supremo clarín de estridencias extrañas”
“silencios atravesados por mundos y por ángeles”.

Y como si fuera poco, tangamente,
las haches mudas en su voz sonaron
como un río de alondras sibilantes;
y sonaron también las consonantes
cual chamullo de Orfeo enamorado
y algún Stradivarius extraviado
entre mil ruiseñores lunfardantes.

No habrá ninguno igual, no habrá ninguno,
ninguno con su estilo y con su voz:
su estilo fino de metal nocturno,
su voz, murmullo que aprendió de Dios,
clareó la oscuridad de los suburbios,
entibió a “Los Mareados” con su sol
y en las noches de pálido infortunio,
mano a mano iluminó el oscuro
destino de “Griseta” y de “Margot”.

Cuesta abajo echó a rodar “Mi luna”,
embriagó maniquíes con Pernod
y al pibe de Bachín le enseñó una
lección de Magia Blanca y de ternura,
de amor a Colombina y a Pierrot.

Un siglo de silencio será poco:
muerto El Polaco la eternidad cansada
esperará que cante “Balada para un loco”;
y al ver que pasa el tiempo gris y zurdo,
una “Milonga Triste”, azul, piantada,
rezongará en el fueye de Pichuco.

Finalmente, propongo que en discreta
ceremonia de luto y bandoneón,
con la tibia ceniza de sus huesos
pulamos los cuchillos del recuerdo,
abonemos el coraje de La Secta
y las raíces de “Naranjo en flor”.

Bernardo
1.994

Quince líneas para el cielo

        A los cinco años de ido el Polaco

¿Qué pasará en el cielo si a Roberto
se le da por cantar “La Mariposa”
y acompañado por Don Julio Sosa
pone a bailar el reino de los muertos
frente a un palco de dioses y de diosas?

Con esa voz feliz a cielo abierto
que hace sonar hasta las haches mudas,
embriagará a las vírgenes desnudas,
mientras las necias danzan en su huerto
la milonga canyengue de la Duda.

Pues no nos engañemos: sólo es cierto
que El Polaco magnífico reposa,
en esa eternidad esplendorosa
donde nadie está vivo, ni está muerto:
sólo ES lo que FUE…!Así es la cosa!

 Bernardo
Agosto 28 de 1.999

El flaco alegre
(Locada para un ‘baladista’)

“No me veo con un cow-boy en mi orquesta,pero cantando, es un fenómeno!”

(Pichuco, mientras escuchaba, en prueba, a Roberto Goyeneche,allá por el mil nueve 55)

Por su pinta bacana de cow-boy de Argentina,
por su voz que es un rayo naufragando en el vino
los enigmas del Tango le acarician los labios
y un rencor le perfuma las solapas a Astor.

Clama el cóndor más pierna que despierta en su cuello,
enseñando a sus hijos a volar en el sueño
y a llorar aunque el viento les devuelva las lágrimas,
como lluvia que hace florecer hasta al fango.

Del brazo de un amigo salamandra,
se va con un suspiro entre dos tangos ;
se a pintar con luz las “Golondrinas”
Picasso del ‘decir’ con sentimiento.

Por arte de vivir en el trasnoche
jamás le viene exacta vida alguna,
jamás le lucirían charreteras.....
Polaco, luna y sol de los venados.

¿De qué Borges dantesco ha surgido este hombre
que de simple pabilo llegó a vela encendida,
que camina encontrado por caminos perdidos
y diseña avenidas donde rueda la luna?

No habrá nunca un Polaco tan paisano del alma,
con sus recios gotanes y sus valses sobrados;
quién repite esta secta, esta secta de uno,
pero quién la repite con programas y todo.

Por una democracia cantinera,
tan sólo ha sido flaco con él mismo;
también el Tiempo es flaco y ya parece
que apartó de sus piernas sus andamios.

Y ahora que las cosas son más caras
y sólo Hip y Rap cantan los pibes,
despierte, vuelva y cante, Flaco Hermoso,
amado por nosotros… y los otros.

Letra : Un Che verriondo
Música : Una alondra que Pía Sola.

Bernardo.
 

Sonetangos

Gardel y la muerte

A vos, Gardel, La Muerte, sorprendida,
te sorprendió cumpliendo su rutina.
La Cierta se turbó, y fue genuina
la admiración de la Descomedida.

Se quedó de repente suspendida
entre dubitativa y sibilina,
y al quitarte la vida, te destina
a la Inmortalidad, sobrecogida.

En esa duda de la Parca Muda,
en ese instante de furor y enigma
en que ofician los dioses del misterio,

como informando de tu magisterio,
hizo un gesto perenne la Ceñuda
para hacerte, Carlitos, Paradigma.

Javier
Junio 24 del 2.005

GARDEL
(El que cada día canta mejor)

¿Porqué te admiran tanto; quién te quiere?
¿Porqué razón tus tangos de otros días,
suenan hoy como puras melodías
de alguien que ya partió… mas nunca muere?

¿Con qué filo tu voz aún nos hiere:
con la daga de locas alegrías,
con el facón de las melancolías,
o con el simple son de un miserere?

Zorzal en mares verdes de la pampa,
ruiseñor en los légamos del hampa
y jilguero en fantásticos salones,

hoy tu voz ya es eterna: se hizo historia
en el lindo arrabal de tu memoria
y en la avenida azul de tus canciones.

Bernardo.
Julio del 2.005

PIAZZOLLA

Tu música, Piazzolla, es de amapola,
y eco de astros, pastor de semifusas.
Te parieron las Gracias y las Musas
al preñarse de mar la caracola.

¡Qué milagro de azul, qué carambola
en las constelaciones inconclusas!
¡Qué soles y qué estrellas más profusas
para una sola viola que tremola!

Tu bandoneón es de hidromiel y vino
y es águila que abre sus dos alas
en medio de esas noches sin destino,

cuando con tu furor nos apuñalas
y en un dulce dolor nos acorralas
mientras gime en tu fueye “Adios Nonino”.

Javier
Septiembre 24 del 2.005

Gordo de Cristal

Al escuchar tu bandoneón amado

ese fuego que oscila entre tus manos
y alumbra el rito de los reos urbanos
mi corazón se siente renovado.

Al escuchar mi corazón cansado,
hogar caliente para los hermanos,
llama pequeña de los sueños vanos,
llora tu bandoneón acongojado.

Y cuando miro tu figura triste,
Gordo-Cristo del Tango sin final,
pienso tanto en el amor que diste

con sonrisa de bueno proverbial,
que entre tanta amargura que sufriste
me pareces un Buda de Cristal.

Javier
Agosto 28 de 2.004

BANDONEON.....ES :

Duende del Tango, arcángel del misterio
que el arrabal porteño tiró al mundo,
a chamuyar el místico y profundo
compás de milonguero magisterio.

Organo que escapó de un monasterio
en brazos de emigrantes, errabundo
con cadencias de réquiem iracundo
y un aire de Arlequín llorando en serio.

En las manos de Maffia sos dulzura,
en las de Laurenz épica bravura
y en las de Troilo pura sinfonía

Mas si canta a Nonino un tal Piazzolla
la platea del alma queda sola
entre el asombro y la melancolía.

Bernardo
Octubre 4 de 2004

HOMENAJE A DON JULIO SOSA

Venías de Las Piedras, allá por Canelones,
y de una humilde casa de pobres infelices.
En la más dura brega tus padres eran peones.
Ella, lavaba ropas. El, cortaba raíces.

Llevaste a Buenos Aires muy grandes cicatrices
que se hicieron más hondas junto a los corazones,
duros o silenciosos, (aunque tu los bendices),
de mujeres que amaste con sus imperfecciones.

Antes de ser cantor y sin par entre pares,
vendiste cachivaches por ganarte algún mango,
mientras soñabas cielos delante de los bares,

en los que luego entraste, cuando tuviste el rango,
como entraba en la guerra el mismísimo Ares,
como inmortal sin miedo, como El Varón del Tango.

Javier
Noviembre 27 del 2.004

DEQUERUSA, RIVERO

El jovie trovador del siglo diez y nueve
que trajo a la ciudad vidalita y milonga
no supo que en sus barrios su musa se prolonga
en tangos compadritos y en violas de su plebe.

Si se espiantó esa musa que tanto nos conmueve,
que nos batía del gaucho y su vida mistonga
volvió al manyar las notas del fueye que rezonga
y hace llorar al punga y al fiolo más aleve.

El que por los cuarenta como perro escobero
reventó el burro viejo de la canción de rango,
fue un zorzal muy debute que yugó de violero,

rana jetón sin guita, mas punto de arremango
que copó su chamuyo y deschavó su tango,
el capo más piernún: Don Edmundo Rivero.

Javier
Junio 5 del 2.004

DISCEPOLÍN

Todo interroga tu nariz ganchuda
porque todo te duele o te pregunta,
todo te cruza a vos de punta a punta,
todo viento que sopla te desnuda.

Todo infeliz que pasa te demuda,
todo el sufrir a vos te descoyunta
y toda aurora o luna que despunta
te mata de inquietud y pena y duda.

Eres Discepolín el más humano
y el más triste de todos los poetas:
del reo y del linyera fuiste hermano,

y del ciruja eterno compañero.
Y por eso en un cielo de profetas
entre todos los "Santos" vas primero.

Javier
Marzo 2005
 

LOA A HOMERO MANZI

    (Para José Eduardo Weidman)

Nuestra Secta, la Secta borgesiana,
que vio al Tango subir por la colina
del Olimpo que Apolo patrocina,
encomia y canta a la musa hermana

de la tierra Argentina, de la ufana
patria de Manzi, pluma diamantina
que con Gardel, a la mansión divina
elevara a la musa americana.

La yunta de placer y sufrimientos
que el Poeta de "Sur" siempre trashuma
con la gota de lluvia y con los vientos,

con el sándalo y el hacha que perfuma,
en sus tangos está y está en su pluma
de pastor de luceros y elementos.

Javier
Marzo del 2005

SUBVERTANGO

Si no es ahora, ¡ cuándo!, Buenos Aires,
escribirás tu tango subversivo,
hoy que Discepolín se nos ha ido
y hay que escribir un nuevo “Cambalache”.

No te resignarás a los desaires
del imperio afrentoso y abusivo,
ni del lacayo vil que te han querido
hundir en la miseria y la barbarie.

No te queda, Argentina, otro camino
que usar el dos por cuatro con gatillo,
dispuesta a echar tu amarga cana al aire.

Así vendrán Homeros y Contursis
y enterrarás tus dictadores cursis
bien lejos, eso sí, de Buenos Aires.

Bernardo.
Mayo 2002.